poema escrito en la capital de bulgaria

a veces una página en blanco pude más que cualquier intención,
y más si soy yo el que la escribe.
a veces parece que fuera el cumpleaños de hitler.
a veces me imagino otras vidas posibles,
y sueño con lo que había detrás de las puertas que no elegí,
y me como las mangas del buzo esperando algo,
no sé una casualidad que me junte un segundo
con todo aquello que no fuí, que no soy, que no voy a ser nunca,
que no importa.
algún día te voy a encontrar, entre la rambla y las nubes
y te voy a decir como ahora
que a veces te extraño.

de memoria [by heart]

hace una noche que no te veo
y no quiero dormir
porque tengo miedo de soñar
contigo
porque tengo miedo
de no querer despertarme nunca

city lights

Es bien sabido que las luces de la ciudad no te dejan ver el cielo, y esa es la razón por la cual los observatorios astronómicos se encuentran en general alejados de los grandes supermercados y de los recorridos de ómnibus.
Así que acá estoy, en el medio de la nada y en la oscuridad de la luz de cuatro computadoras, esperando a que pase un asteroide o a que se termine de bajar la próxima canción de Sabina, sintiéndome un poco solo.
Y pensar que no hace tanto hubiera sido mucho peor; pero ahí era distinto, ahí estabas vos y el cielo y ahora estás vos y una pantalla, y aunque tengas posts y messengers y mails y kazaas todo es mucho más solo y más triste y más eléctrico.

Hay algo como cruel en el modo en que la gente va cambiando sin darse cuenta, sin decidir en que dirección, sin ser consultada.
Por ejemplo me molesta que estemos empezando a tener unas ideas tan mezquinas acerca de la amistad y el amor, es como que en cinco años todos nos volvimos absolutamente cínicos.
No quiero que me convenzan de que en la vida sólo voy a poder tener dos o tres amigos verdaderos y que los demás no importan, ni quiero creer que hay que pensar largamente antes de enamorarse de una mujer, por las dudas. Si las cosas no eran así, si los amigos eran tan fáciles de hacer y de tener, si las mujeres siempre fueron todas tan lindas.
Será que ser viejo es un poco eso, dejar que las cicatrices se te conviertan de a poco en una cáscara que algún día no va a dejar pasar nada.

Comment

Que de menos que esta ese 0 comments ahi abajo.
Es como un bostezo gigante.
Es como un frente polar.

Confesión

yo no sé
si es necesario
escribir
más cosas

Malas noticias, 8 PM

en algún lugar de la ciudad
hoy mataron a alguien

la noticia se expande como un bostezo
hasta que todos están enterados

en algún lugar de la ciudad
hoy otra vez
me caí muerto

Escuchando un disco de Sabina

Me acuerdo de alguna conversación
allá en tu cama
y te contesto:
cómo no me va a valer la pena
perderlo todo
si es por un segundo más
de esos ojos.

I'm lost again

En una calle
del fin del mundo
hoy es de noche
y no quiero dormir.

In Después

Habrá que juntar los pedacitos
y jugar de nuevo al lego con uno mismo
habra que repetirse bien lento
que esto también va a pasar
esto también va a pasar
esto también va a pasar

autodefinido

No soy
eso que vos querés
por lo tanto
no soy nada.

you weren´t paying attention

un día
me vas a mirar a los ojos
y ya no verás lo mismo

ese día
un frío como de miedo correrá por tu espalda
y te tragará
un sabor que por ahora sólo yo conozco

ese día
será demasiado tarde
si ya no es demasiado tarde

De vuelta en casa

Despues de meses de obligado silencio en manos de la tiranía electrónica de mi computadora rota, aquí me tienen de vuelta posteando de prestado en mi laburo nuevo.
En el medio me pasaron tantas cosas que ni vale la pena contarlas, o en todo caso lo iré soltando de a gotitas.
Y ya los dejo con algunas cosas que escribí en el ómnibus.

It's all over now, baby blue

Voy a dejar de martirizarlos con mi lirica para contarles que se terminaron los cursos aca en Umeå y que, al igual que todo el resto de los estudiantes, yo tambien me voy.
Me voy a recorrer un poco europa, a ver que tal. La verdad es que no tengo demasiada plata pero adelgazar un poco no me va a ser mal, calculo. En todo caso el tour empezaria por estocolmo y me llevaria por Noruega, Dinamarca, Alemania y asi hasta terminar (probablemente) en Madrid, Espaöa.
No se, deseenme suerte. Prometo postearme alguna cosa a medida que consiga computadoras desde donde hacerlo.
Nos vemo' en esa.

historiita

Prometo que de ahora en adelante voy a tratar de cambiar un poco la onda, ya que estoy seguro de que deben estar bastante hartos de mi lirismo oxidado. Pero antes les voy a dejar un pequeöo poema, que por suerte no es mio, y la historia de por que me gusta tanto.

El asunto es que mi padre tiene, o tenia, un amigo que se llama Raul, un tipo que mirado con lo que las abuelas llaman "la perspectiva que te dan los aöos" quizas podria ser calificado de bastante raro. A Raul lo recuerdo con una bufanda arabe aunque hubiese sol, cayendo de sorpresa en casa algun fin de semana. Apenas llegaba yo tenia que ir de mandados a comprar bizcochos o algo incluso mas rico y aunque no estoy seguro, me gustaria pensar que volvia corriendo. Esos dias eran muy infrecuentes, y si de casualidad coincidian con el cumpleaöos de alguno de nosotros, la felicidad era extrema.
Raul se sentaba a tomar mate con mis padres y si mi hermana o yo jorobabamos mucho nos hacia alguna pregunta extraöa, quizas incluso filosofica, que nos dejaba descolocados. Creo que en parte lo queriamos por eso, por que era como una bolsa de sorpresitas, o capaz de esas pastillitas de Harry Potter de todos los sabores, incluso algunos desagradables. Siempre andaba con algun libro y siempre traia un par de discos para mostrarle a mi padre, discos del darno capaz, o de dylan, o de gente que aun hoy no reconozco. Raul trabajaba en la oficina de correos, oficio que no le agradaba demasiado, estoy seguro.
La ultima vez que lo vi fue en el cine, cuando fui a ver El sabor de la cereza, de Kiarostami. Cuando me vio, leyendo el Zarathustra, me dijo "Estas perdido flaco", y yo sonrei y me alegre muchisimo.
El asunto fue mas o menos asi, cuando yo tenia trece o catorce a Raul se le ocurrio presentarse a un concurso de poesia que organizaba la intendencia y necesitaba pasar sus poemas a formato electronico. Como para esa altura yo ya era un geniecillo nerd del wordperfect la responsabilidad recayo sobre mi, y la ultima noche antes de que venciera el plazo nos quedamos hasta tardisimo corrigiendo y vigilando que quedara bien impreso.
Estuvo buenisimo, y lo recuerdo hasta el dia de hoy porque fue una semana despues que yo escribi mis primeros poemas, que debo admitir que algo de plagio tendrian, aunque quizás no tanto.
En todo caso aquel libro de poemas, que bajo el seudonimo de "bovino loco" no logro ninguna mencion, comenzaba recuerdo con una frase que todavia me encanta y que les voy a dejar ahora, a ver si les gusta.
Y ta.

"No sabes de dónde viene este camino, que a ningún sitio te conduce.
Pero te importa poco, ya que estuvo lleno de hechizos, mujeres, milagros, y ansias de libertad"
- Vladimir Holan

distintas formas del paraiso

una gurisita corriendo
ver al sol resbalar entre los arboles
una playa a cualquier hora
una bicicleta y un discman
jugar al ajedrez
un sillon bien grande
y unos amigos y no tener apuro
bajar nueve pisos de escaleras
abrazar a alguien
cerrar los ojos para estar mas en un lugar
ir en omnibus de noche recostado contra la ventana
y ver pasar las luces de una ciudad
una ardilla
cocinar para dos
terminar en un cine de casualidad
estirar una mano y tocar la lluvia
releer un libro
una aurora austral o boreal
y el cielo y saber que la tierra esta en el cielo
y que el sol es una estrella
tener frio y abrigarse
un noche casi en silencio
moverse y descubrir nuevos detalles
tirarse rodando de una montaöa
caminar conversando
reconocer un sonido o un aroma
una mujer

ya ni se

Claro que me gustaria escribir algo lindo, pero todo lo que escribo tiene el mismo sabor a pasta sosa y la misma sensacion de disco rayado.
Podria levantarme todos los dias y correr un kilometro.
Podria desayunar avena todos los dias.
Podria silbar una cancion continuamente.
Podria aprender a respirar y a cerrar la boca.
Claro que me gustaria despertarme y ser mejor. Y escribir lindo y no usar siempre las mismas palabras ni las mismas ideas.
Pero aca estamos.
Es lo que hay, gente.

mientras estudio tus ojos

esta vez esta noche no te vas a escapar, aunque afuera la luz nos busque todavia
esta vez tengo todo preparado
esta vez esta noche conspira conmigo

a veces el mundo nos pasa por arriba, ya saben. y a veces como hoy uno se acuesta en la vias del tren del mundo (el camino de hierro, como le dicen en sueco) a esperar.

porque capaz despues de un rato pase algo que nos alumbre, una nube que se corre o un arbol que se despereza o una ardilla que nos camina por la cara, o la vision borrosa de una mujer jugando a ser arbol o nube o ardilla.

y despues el resto va a ser mas facil.

soy un fantasma
que no asusta a nadie
soy una cama vacia
soy un gorila sin nombre

backdrifts

mis besos se secaron en tu piel
casi como lagrimas
casi como cicatrices

tus besos se escaparon de mi piel
dejando marcas
que solo se ven en el espejo

una de oliverio

Hace unos aöos alguien me dijo, por internet, que las pavadas que yo escribo tenian un aire a Girondo.
- A quien? pregunte yo, como siempre encerrado en mi cajita de zapatos literaria, de tres autores que mejor no nombro.
Y asi, de rebote y gracias a un error garrafal de parte de mi interlocutor, empece a leerlo al Oliverio, otro de esos placeres muy raros de los que hablaba antes, tan raros que privarse de ellos seria jugar mal al faquir, seria casi como rechazar una montaöa de helado.
Asi que hoy les dejo una muestra gratis, que capaz ya conocen.


...
Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscase los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo: “La vida —te lo digo por experiencia— es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!...
“La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos vergüenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en transatlántico.
“Por eso —aunque me creas completamente chocha— nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía. Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra.
“¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata!”


Espantapajaros, 1932



PP: Por aca cerca en uno de los links estan las obras completas. Recomendadas.

mas lax

Recomendamos no cocinar su salmon a la parrilla, y mucho menos en ciertas barbacoas descartables que consisten de una bandeja de papel de aluminio con carbon adentro. Existen un riesgo importante de que el pobre bicho se desintegre en el proceso. El resultado NO es salmon ahumado.