a veces una página en blanco pude más que cualquier intención,
y más si soy yo el que la escribe.
a veces parece que fuera el cumpleaños de hitler.
a veces me imagino otras vidas posibles,
y sueño con lo que había detrás de las puertas que no elegí,
y me como las mangas del buzo esperando algo,
no sé una casualidad que me junte un segundo
con todo aquello que no fuí, que no soy, que no voy a ser nunca,
que no importa.
algún día te voy a encontrar, entre la rambla y las nubes
y te voy a decir como ahora
que a veces te extraño.
